Спрашиваю я спрашиваю я спрашиваю
Мне три, я у гроба смотрюсь осознанно,
будто бы смерть не впервые вижу,
а мама боится моих вопросов, но
с виду спокойна я каждой мышцей.
Покойник — мой родственник, мы с ним ладили,
мне его смерть бы должна в новинку —
но для своих лет я безумно сознательна,
незачем мне объяснять поминки
хотя бы сейчас — это здесь не к времени,
вернëмся домой и решим с вопросами...
Стой.
Всë ведь было не так.
Мам, я об этом не помню.
Не помню себя на чьих-то похоронах,
и вообще я не помню
этого человека.
Не помню, мам.
Может быть, есть что-то смутное:
вот, я сижу,
у меня на бумаге первые робкие буквы —
есть что-то смутное:
прозвище одной родственницы, с которой меня сейчас сравнивают,
оно ведь пошло не так, что я просто придумала, —
я написала;
может быть, это он
помог закрепить его так, что когда я в десять
учила себя обращаться по имени к ней,
меня сбили вопросы
и то, чем они окрашены?
Будто заткнули.
В последнее время мне кажется,
будто заткнули,
хотя не специально, конечно, но
будто заткнули.
Как думаешь, мам, почему я не спросила о смерти?
Не помню, но вдруг,
мама, вдруг
мне было так страшно,
что я не знала, как спрашивать, —
даже не знала,
как спрашивать.
Мама, а вдруг
я была просто ребëнком, как тебе кажется?
...Сегодня как будто стихами всеми я
пытаюсь спросить — да вот только поздно мне.